A outra mistida

  ... mãe, deixa o meu outro eu, aquele que mantive imune, procurar asilo no teu ventre. E se me perdoares, mãe, se me esqueceres, ficarei à espera de mim. E no teu próximo parto, mãe, eu serei eu mesmo.
                                                                                                                                                             
                                                                                                                                                                    
                                                                                                                                        

A cada um a sua inconfessável, inquestionável, inadiável mistida 

?

Eu. Sou eu e não eu ao mesmo tempo. Em cada instante. Sou como a fotografia. Eu e não eu. Uma eternidade feita momento. Um único momento. Finito. Sem intimidade. Sem vizinhança. Sem esperança.

Olho para mim, para a minha sombra, e não me encontro. Falo para mim, para a minha alma, e não me entendo. Procuro à volta, os meus sonhos, amores, paixões, o meu país... Procuro na minha memória delirante os rastos dos meus irmãos, dos meus amigos, dos meus companheiros...  Procuro, procuro... Nada! Só encontro a solidão. Uma misteriosa e vagabunda solidão. Às vezes agressiva, às vezes silenciosa. Mas sempre presente, eternamente cúmplice. Tal como o teu sorriso, que me cativa e me arrasta para longe de mim... E seguindo o eco da tua vaidade reinvento as pegadas do teu amor ambulante. Do meu outro eu surge mais um eu - que desconheço e ignoro - que te quer, que te adora, que te ama! E com a minha solidão cresce a ambição de sentir a tua mão carinhosa passear na minha face, afagando a amargura que assola a minha alma, temperando o fel que corroi o meu coração: acorda, querido. E quando abro os olhos, consciente do perigo que é encarar o teu rosto, desejo a tua rendição: vamos, querido, acorda... Foi só um pesadelo.

E sem ser eu, sou eu. E sou como a fotografia. Eu e não eu. Uma longa caminhada reduzida a um passo. Um único passo. Curto. Sem objectivo. Sem meta. Sem destino.

E sem destino anunciado, oiço passos carregando a esperança, toda a esperança. Passos apressados, fugitivos, longínquos... Rogo pela minha alma e acodem-me vozes ferozes, celestiais, amaldiçoando a minha (in)existência. Apalpo a vida e oiço a noite chegar. Agressiva. Violenta. E no adulterado alvorecer da fraternidade me vejo em mil momentos defraudado, despedaçado, transfigurado... Perdido. Procuro o meu verdadeiro eu e sinto-me distante, flutuando no tempo sem tempo. Interrogo-me, procuro-me, desejo-me... E não me sinto eu. Eu mesmo.

Por isso, confesso: Eu sou como a fotografia. Eu e não eu. Um profundo amor reduzido a um olhar. Um único olhar. Fugaz. Sem cor. Sem brilho. Sem fé.

E sem fé nem fuzil sinto com a derrocada da esperança botas do antigamente sufocando a minha voz, pesadas botas demolindo ideais, velhas e sujas botas destutelando a minha memória. E quando me procuro, no escuro da pátria sem futuro, só vejo o striptease dos Altos Dignitários, hipócrita e pagãmente profanando a minha/nossa africanidade. Sem direito à palavra, resgato a minha voz ferida e busco refúgio longe de mim.

Por isso, torno a confessar: sou e não sou eu. Sou como a fotografia de mim mesmo sem mim. Sem o meu passado, sem os meus sonhos, sem orgulho…

Quero gritar por ti, mas a dor não me deixa, mãe. Mãe, tenho um punhal de dois gumes espetado no peito, que me impede abraçar-te. Por isso, mãe, deixa o meu outro eu, aquele que mantive imune, procurar asilo no teu ventre. E se me perdoares, mãe, se me esqueceres, ficarei à espera de mim. E no teu próximo parto, mãe, eu serei eu mesmo. Para que esse amor que tenho, essa profunda paixão pela vida, não fique reduzida a uma mera e fútil recordação.

Eu ser eu mesmo. Reconciliado comigo e com a minha Pátria Amada. Eu voltar a ser eu. Sempre eu. Mãe: que mistida!